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清晨六点，维斯塔潘在梦里被女人的逼闷醒。
他睁开眼，猛猛地吸入几口空气，发现原来是自己的胳膊压到口鼻，大臂肌肉上还有湿漉漉的一片水渍。
妈的，他在梦里还伸舌头舔了。
想女人了，真他妈无语。刚和凯莉分手两个月，又是在赛季中，他懒得找固定的炮友，结局就这惨样。
7500万美元的年薪并不能保证你时刻有逼可操。这就是现实。
维斯塔潘抽张餐巾纸，把口水印擦了，食指指关节蹭蹭眉心，翻身坐起来。
他迅速地环视了一圈。
旁边的床上没有人，这很好。
床头柜上没有拆下来的假睫毛，这很好。
床单整齐，没有压过睡过的痕迹，更没有没干的水迹，尿迹，这也很好。
维斯塔潘悬着的心又放下了。
他起来时感觉到轻微的头晕，记忆还有点断片，还以为自己带人回酒店房间了，但现在看来一切都还在正轨上。
他拨弄两下压乱的头发，伸手摸出扔在床边抽屉里充电的手机。
屏幕亮起，他扫了一眼日期。
2024年11月30日。
昨晚的回忆和愤怒的情绪霎时就像海啸一样汹涌地侵入他的脑中。
昨天是卡塔尔站的排位赛，他和拉塞尔起了愚蠢到家的冲突。Q3的时候，拉塞尔觉得他有一个不必要慢速行驶，和FIA申诉后，他们双双被关进裁判室。
这完全是不正当的指控。
他认识拉塞尔12年了，关系还算不错，不觉得对方是那种会在这种问题上斤斤计较的人。
几乎是不可抑制地，他的思绪又闪回到那个冷却圈，拉塞尔在接近维修区入口时突然加速逼近他，赛后红牛收到FIA干事发来的裁判室邀请……他怒气冲冲地向GP抱怨，而拉塞尔端着一副平静的天鹅姿态从他身边经过，先他一步走进裁判室，然后……
“你醒了，mate，”他猛然听见拉塞尔没什么波澜、还有点泛哑的嗓音，“快点把上衣穿好，然后出来。我们得谈谈。”
哦，操。
维斯塔潘真真切切地打了一个冷颤。
他现在是真的醒了。
他强迫自己的视线从iOS默认的蓝紫色渐变壁纸上移开，看向声音的来源。
是拉塞尔——紧锁着眉头，整齐地穿着梅赛德斯白色赛车服，仅仅把拉链最上方解开了一点的拉塞尔。他看上去有些疲惫，简直像一夜没睡，饱满的双眼皮褶快抬不起来了似的，但仍像往日一样尽可能维持着完美外表，维斯塔潘甚至觉得他早上刚对着镜子拿水整理过了发型，以至于连一缕金棕色头发垂到额前的弧度都显得恰到好处。
这样的拉塞尔，现在正撑着门框站在他卧室的门边。
现在。此时此刻。活生生的。
这不是个梦。
情况非常复杂。
或许不该说这是维斯塔潘的卧室，因为这里根本就不是什么酒店套房。
昨晚他们进了裁判室之后，才发现这间裁判室和以往的任何一间设施都不一样。维斯塔潘被传唤到小黑屋的次数也不少了，对此很有发言权。
房间被设置成车手休息室的样子，一张双人皮沙发和落地镜放在房间的一端，对面墙上挂着一台电视。这里也根本就没有任何裁判，除了他们两个以外什么人都没有。
电视屏幕在他们进去时已经亮着，上面用F1直播片头中会用到的那种官方字体写着几行字。
屏幕上具体写了什么，是怎样措辞的，维斯塔潘现在已经想不起来了。
他只记得他的第一感觉是，哇哦，果然任何东西只要用F1赛事的官方字体来写，就会显得很正式耶。
第二感觉是，我操我们好像被做局了。
然后他和拉塞尔面面相觑：关于九号房间，他们有一周的时间完成七个任务，如果不能完成或拒绝完成，就会陷入当日时间的循环。每天的7:00-19:00他们可以随意进出房间，但过了晚上七点，无论他们身在哪里，处于什么状态，都会被关进九号房间，直到完成任务，时间才会继续。
屏幕上发布的第一个任务有两个选项。
A，维斯塔潘和拉塞尔接吻。
B，拉塞尔在维斯塔潘身体上划开长度为10cm，深度至少为3mm的刀口。（提供材料：碘伏，刀片）
选择任何一个并按照指令完成，即可顺利进入下一天。
这简直太搞笑了。
维斯塔潘还在妈妈羊水里的时候就没信过圣诞老人，在看到“时间循环”和“接吻”几个词之后差点笑出声来，笑到眼角周围的皮肤都细细地皱起来。
那时他和拉塞尔像往常接受媒体采访一样，都抱着手臂站在电视前，脱下来的外套系在腰间。拉塞尔全程表情阴郁地读完规则，转头又瞥见维斯塔潘的笑脸，看上去恨不得直接一拳砸在维斯塔潘脸上。
当然了，维斯塔潘只是觉得这一切是场闹剧。
用屁股想都知道这是FIA切错画面了，把媒体准备好的车队整蛊小游戏素材投屏投了上来。只可能是这样的，要不就是他们走错地方了。毕竟他只是跟着拉塞尔走进来的，这分不清冷却圈和冲刺圈的男人找错门也正常，说不定这真是哪家车队的采访室呢。
于是他问拉塞尔进门时有看到外面标明了这是九号房间吗，拉塞尔说没有。
他问拉塞尔之前有经历过类似的场合吗，拉塞尔说没有。
他问拉塞尔这是托托沃尔夫指使你这么干的吗，把我领来这里好和你炒作Russtappen，其实这里全是我看不见的摄像头，托托希望我们在这房间里互舔对方屁眼子。
拉塞尔猛地推了他肩膀一下。
维斯塔潘都懒得还手。
他感觉被浪费了五分钟人生，他本可以用这五分钟来开会儿车的，玩会儿FIFA也成啊。
他扭头就走向门口。
拉塞尔想也没想就紧跟在他身后。
维斯塔潘按下门把手，惊异地发现门被锁住了；然后他又连续暴躁地按动几次，前后微微地摇晃门板，反复听见锁卡住的声响。
拉塞尔像不相信他会开门似的，又摁了几遍把手，然后开始拿掌根敲门，抬高声音喊，你好，有人在吗，请帮我们开下门，谢谢啦。
维斯塔潘在心里给他比中指。
得了吧公主，都这种时候了还礼貌得像要跟皇室贵族去喝下午茶似的。
然而不管礼不礼貌，不管维斯塔潘后来又怎样暴力地开始砸门、踹门，都没有人回答他们。
他们甚至听不到外面有任何说话声，就好像他们被凭空隔离，传送到了另一个平行宇宙似的。
维斯塔潘：外面罢工了？
拉塞尔：你以为我们在坐德铁吗？
维斯塔潘：？
拉塞尔：？
拉塞尔：你没坐过德铁？
维斯塔潘耸肩：小时候去哪儿我爸都开车送我，现在我有私人飞机。
拉塞尔没话说了。
被关进房间四个小时后，他们逐渐发现这里没有信号，没有WiFi，WhatsApp消息根本加载不出来，连扇可以砸的玻璃窗都没有。
维斯塔潘还记得拉塞尔保持着平和语气对他说的最后一句话是：“你该拿出你砸门救猫的本领的，Max。”
而维斯塔潘盯着他：“你还真是看了不少我的直播切片，是不是？”
然后就是无尽的小学生争论，针锋相对，针尖对麦芒，争吵关于九号房间的事情，沉默，争吵关于排位赛的事情，沉默，争吵关于九号房间的事情，沉默，争吵关于排位赛的事情，以此循环。
他们揪了对方的赛车服衣领，情不自禁热血上头时都动了两下拳头，然后各自祈祷这房间里没有监控录像。
这场矛盾最后以维斯塔潘提出的“先睡他妈一觉，也许我们都是开车开出幻觉了”收尾。
他能看出拉塞尔对这个结论相当不满意，但也没有更好的解决方案了。
况且无论他现在对拉塞尔说什么，对方都不会满意的。
拉塞尔像个娘们一样用他那恼人的英腔抱怨几句，或许引用的是17世纪英国俚语或者莎士比亚什么的，维斯塔潘直接没听懂。然后拉塞尔进了靠电视右边的那个卧室门。
是的，他们已经发现这所谓的九号房间里有额外的两扇门，分别通向两个卧室。卧室里有独立的浴室，卫生间，双人床，衣柜，薄得像纸片一样难穿的酒店拖鞋，但就是没有任何一扇窗户。
十分钟后拉塞尔的屋子里传出淋浴的声音。
维斯塔潘叉着腰站在电视机前看了片刻，抱着最后一丝希望再次翻遍了休息室的每个角落，包括沙发垫子下面，试图找到开门的钥匙。
但他还是一无所获，除了真的从沙发前的矮桌抽屉里摸出了一瓶医用碘伏，和几片崭新的、锋利的刀片。
维斯塔潘沉默着把那些东西放了回去。
“我们得谈谈。”
维斯塔潘回过神，拉塞尔又催促了他一次，这次不耐烦地把手臂架在胸前。
维斯塔潘注意到自己那件白色高领防火服就扔在床尾，起身穿上它，下了床。地上唯一一条裤子当然也是红牛队服，他只好把那条裤子也穿上了。
在他穿衣服的过程中，拉塞尔有意识地转过了身，全程背对着他，低头单手摆弄着手机。
就好像他在这里还真的有什么消息要处理似的。
维斯塔潘去卫生间洗漱，拉塞尔锁上手机，站在门口盯着他看。
“我一夜没睡，”拉塞尔说，斜斜地半倚在卫生间门框边，重心放在一条腿上，另一边膝盖放松地曲着，一个相当矫揉造作的站姿。维斯塔潘抬起眼就能从镜子里看到他那双困倦的蓝眼睛，但似乎除了困倦更多的情绪是焦躁不安，“还在床头的抽屉里发现了......”
“油，套，还有小玩具，我知道，”维斯塔潘咕哝着，拿毛巾蘸干脸上的水珠，“这里就是个情趣酒店。无论是哪个混蛋做的，这都太过分了。这是对他们自己的羞辱——”
拉塞尔打断了他：“你注意到今天的日期了吗？”
维斯塔潘拆了一包牙具，开始往牙刷上挤牙膏：“11月30号。怎么了？”
“那是昨天的日期。”
维斯塔潘的动作顿了一下，一股凉意像电流一样，直直顺着他的脊背爬上后颈。
他没控制好力道，多余的牙膏蹭到了他的食指关节处。
“卡塔尔的排位赛才是11月30号。如果时间在......”拉塞尔皱着眉斟酌着用词，“在向前流动的话，现在应该是12月1日了。大奖赛晚上7点开始。”
“这不可能。”维斯塔潘说。
“这可能。”拉塞尔说。
维斯塔潘用手背粗暴地顶开水龙头，冲洗指节上的白色牙膏。
“那个时间循环，”拉塞尔弯起两根手指勾了勾，比划了一个引号，“也许不是什么恶意整蛊，尽管我知道这听上去很疯狂。”
维斯塔潘点点头：“是的，你疯了。也许我也疯了。”
拉塞尔翻了个白眼，他那双大眼睛让他的白眼看上去更有攻击力了。“无论如何，”他说，“马上就要到七点了。如果这整个九号房间的事情是真的，那门应该七点能开。我会出去。”
维斯塔潘回头看了他一眼，挤出的笑容在脸上只持续了两秒左右：“那很好。我们永远都不要在这里见面了。”